Сегодня мне приснился сон:
Я весть в броне, я вооружен;
Я слышу стон, металла звон;
Я вижу алый горизонт...
На мне кираса, вся в крови,
А рана на брови болит;
И сердце бешено стучит
В груди, пытаясь брешь пробить.
Лежит мой друг, копьем убит,
А пес его к нему бежит.
Он лижет труп, рычит, скулит,
Пытаясь друга разбудить.
Так непригляден смерти вид:
Расколот щит, стрела торчит,
А на кольчуге кровь блестит...
Я буду помнить этот миг.
Дом слева от меня стоит,
На крыше факел, он горит.
Я слышу крики изнутри,
То крики боли, плачь, мольбы...
Повсюду пепел, хаос, крах;
И лица женщин, все в слезах,
Слова проклятий на устах,
В глазах их первобытный страх.
Куда же смотрят небеса?
И какова цена креста,
Что на броне кузнец ковал?
Мне кажется, я заплутал.
Быть может, бог меня простит.
Не знаю, как мне поступить...
Во мне смятенье говорит.
Бросаю меч, хочу уйти...
Пусть дождик мелкий моросит,
Смывая бойни той следы.
О павших небо погрустит;
Из пепла вырастут цветы.