Кажется,
было только вчера,
но я скучаю,
скучаю
по горячему чаю,
по времени, когда ещё не топят,
Плед сбрасываю в озябшие ноги…
Не спится…
дождь…
такая игра.
Медленно
стрелки чертят круги…
Двенадцать.
Поздно.
Автобус
торопится в область,
и зачем-то обязательно в полночь
мимо наших подъездов, вечно полон
усталостью на лицах чужих.
Кто-то
едет в позднюю осень,
каждого я провожаю,
а они и не знают,
что им, уснувшим, назначена свита,
что за мокрыми стёклами их видят...
сквозь мутную, водную россыпь.
Осень,
кажется, мы встречались вчера,
Осень…
14. 06. 2014.