(Пара цельных ладов о поэте…)
Поэт был местного значенья,
Он не известен был другим.
Любил овсяное печенье
И облаков влекущих дым.
Любил котов своих горластых
И очень добрейшего пса,
И каждый день сжигал напрасно
Себя, желая делать чудеса.
Желал, чтоб тот сосед, что столь застенчив,
Немного меньше водку в грусти пил;
Желал, чтоб в жизнь забытых женщин
Пришла любовь, а он их всех любил.
Без разных всяких демагогий
Собой не очень дорожил,
А превращался в буквы, слоги:
Так много он стихов сложил.
И в тех стихах он бился с дрянью,
Что липла страхами к людским сердцам,
И искажала бренной дланью
Улыбки все – в боязнь потери вдруг лица.
Желал, чтоб мы Землею дорожили,
Она ж не только прах могил…
Его стихи уж все почти забыли,
И он себя в стихах забыл…
* * ** * ** * * ** * ** * *
Но донеслась радиосводка
через времен незримый шквал
к нему, когда, сгорев без водки,
своих стихов он пеплом стал:
Сегодня в энском поселеньи
Гудит вновь слов столпотворенье…