С утра окунулась в звуки шумного города.
В перебежках с одного своего островка
На другой шагаешь пугливо, а кажется - гордо...
Прячешь книжку под бронёй тонкого пиджака.
Ты же умная девочка, взрослая. Ты философ,
Не к лицу читать Булычёва. Можно - Канта.
Под подушкой держать сумасброда Ницше - для тех вопросов,
Что несведущими - как язык эсперанто -
Без вниканья отвергнуты. Ведь нельзя писать "умер Бог"!..
Боги пьют амброзию, ты же - сок со сломанной ветки клёна,
Что свисает весенней каплей. На вкус - убог,
А на запах - хмельнее и терпче вина Аполлона...
Диониса! Всё перепутала! Боже, мимо!
Улетай скорее от этих греков. Вечер,
Время встреч с любимыми. У любимых
Столько странных прихотей: ужины, свечи,
Разговоры. Тебе, чтоб любить, хватает
Лишь смотреть на них, сочиняя себе капризы:
Ветка клёна, побег на небо, полёт к Кентавру...
И, лукаво смеясь, из-под сердца достать "Алису".