Как хочется, чтобы Вы меня спросили,
рифмовщики – держатели пера;
- Хотите ли в писатели России?
и я бы Вам ответил, что пора!
давно пора отправить без билета,
на корабле - плывущем без руля,
под парусом, разорванным от ветра,
в страну с красивым именем – Земля.
не та Земля, что держится китами,
и трубами пронизана насквозь.
засееная опиум – цветами,
где человек - надеясь на авось,
живёт на займы, ссуды и кредиты,
плодит детей, сдаёт своих друзей,
где спутники - вращаясь по орбитам,
под утро возвращаются в музей.
другая мне Земля нужна, где лето
сменяется короткою весной,
где танцами считаются балеты,
где Новый Год встречают не сосной.
где в деревнях уютные церквушки,
открыты от шести и до темна.
...где молятся беззубые старушки,
чтоб никогда не началась война.
где каждый день - распахнутый, как знамя
нести легко, и праздник на душе.
где нет медалей почестей и званий,
и в пресс не добавляют - атташе.
я там бы жил – обычным борзописцем,
сажал цветы и строил всем дома.
и славой не стремился бы напиться;
свобода, как и слава, мне – тюрьма!
в моей башке, - умней, чем у Ньютона,
под лысиной, блестящей, - как рубин,
есть сотни рифм, - просроченных, - и тонны
свежайщих, про цветение рябин,
про красоту земли страны российской,
про храмы, милосердие и спас.
где можно жить,не пользуясь пропиской,
где люди пьют на утро только квас.
про то, как мне не хочется плодиться,
рожая мёртворожденных стишат.
я Родиной своей хочу гордиться,
бездарностью и ленью не греша!