Как упоительно лукавы
И снисходительно скромны
Весной цветущие купавы
В сиянье солнечной зари.
В них скрыто что-то неземное.
Их утончённый аромат
Влечёт в забытое былое
Под сень чарующих услад.
И это что-то в них родное,
Такое близкое до слёз,
Рождённое мечтой в покое,
В оазисе безгрешных грёз…
Грусть, восходящая в блаженство,
В живых твореньях красоты…
Непостижимо совершенство
О многом помнящей души…