"пусть пока мой рейтинг не высок
и обходит стороной молва.
и пока не сыплется песок,
только просыпаются слова.
пусть белеет проседью висок,
но еще не кончена глава!
а внутри сияет голосок
и преображается в слова..."
(Валериант)
Наверно, очень скромный я поэтик,
Коль скоро удалил свои стихи,
Быть гением - мне, видимо, не светит,
Хоть вирши иногда и не плохи...
Но всё душе чего-то не хватает!
Накала? Свежей рифмы? Остроты?
И тянется моя стезя немая,
Порой не достигая высоты...
Словам унылым не хватает перца,
Я это вижу, я не идиот,
И пусть молчаньем рву больное сердце -
Но я уже, увы, давно не тот.
Вот даже и сейчас - банальна рифма,
Периметр очерчен, примитив!
Сажусь на поэтические рифы -
И "перца-сердце-дверца" как нарыв.
Уж лучше тишина, чем серость злая,
Честнее рифмы в стол - чем штампов пыль!
И критику стрелой в себя вонзая,
Бреду в строку, как дервиш, взяв костыль...
Писать уж если - на разрыв аорты!
Любить уж если - то что было сил!
А пресные мужи - катитесь к чёрту,
Поэт летит душой! На небеси...
Но вновь в ночи приватных откровений -
Мне голос нагло шепчет - "ты не гений..."
2014