На разлуку
Окольцуй мое сердце, дорога,
уведи мою память в туман,
в мертвый луг, где последнего стога
индевеет могильный курган,
где луны обреченная нежность
скудным светом ложится на луг,
где мы были вдвоем безмятежны,
где тебя уже нет, милый друг.
И терзаться, томиться не стоит:
всё проходит – и это пройдёт.
За рекой незатейливый поезд
прогудит, простучит, пропоет.
Русь – пространство открытое нами,
где вечерняя капля росы
значит больше, чем подвиг и знамя,
как пристанище вдовьей слезы
как вместилище ранней разлуки,
просвистевшей сквозь сердце стрелой.
И дорожная чистая скука
будет следовать рядом со мной,
будет тешить меня разговором
посреди разыгравшихся вьюг.
Стог забытый последним укором
не покинет заснеженный луг.
На печаль
Оставь меня, красивая печаль:
мне ничего давно уже не жалко,
и если ты меня заманишь в «даль»,
то это если только из-под палки.
Что было негой – в лень переросло,
что было строчкой – стало назиданьем.
И одиноко светится крыло
заброшенного в небо мирозданья –
Чумацкий Шлях, алмазный перезвон
туманных перьев, звездного покроя.
И тишина идет со всех сторон
с дурманом и отваром травостоя.
И нас уже никто не призовет
навстречь друг другу темными ночами.
И Млечный Путь над нами проплывет
красивой и нетронутой печалью.
Пустой бокал – допитое вино
кровавой каплей светится на донце.
Скукожилось закрытое окно
до слюдяного стылого оконца.
Сомкнулся свет до свечки на столе.
Печаль моя, оставь мои пенаты!
Мы встретимся, быть может, в феврале,
коль будет время, если станет надо.
Мы встретимся, а нынче – я не твой
и дальний путь мне более не снится.
Передо мной – бокал стоит пустой
и строчка, не желавшая продлиться.