Наверно, в этом осень виновата,
По крышам стук холодного дождя,
И серость неба, рыхлого, как вата,
Ещё – туман промозглый сентября.
Короткий день и очень длинный вечер…
И телефон, что мирно спит в углу,
И на столе скучающие свечи,
И я с пустым бокалом на полу.
Незваной гостьей грусть присела рядом
И налила мне белого вина,
Скользнув по мне туманно-беглым взглядом,
Она шепнула: "Пей судьбу до дна"…
Нет, точно – это осень виновата,
Что телефон вдруг голос твой забыл…
А может, небо – рыхлое, как вата?
Или любви моей горячей пыл?...