Вязнут мысли… вышло время,
Где игривою строкой
Я, как всадник, ногу в стремя –
В бесконечный непокой.
Мне бы стих хороший, ладный:
Про листву, что под дождём…
И что веет, мол, прохладой,
Да жару мы переждём…
Нет, не складно всё, не прочно.
Переждать – такой удел?
Замыкает круг порочно
Бремя бесконечных дел.