Что делать мне опять с собою?
Как будто молодости дым
волнует сердце с головою
восторгом пряным и больным.
Мне мой покой был по заслугам,
а вышло, что заслуг тех нет!
И снова хочется мне друга
отныне до скончанья лет,
и снова хочется с любовью
схлестнуться и светить огнём,
и обновиться звёздной новью,
и разрешиться вещим сном…
Опять весна. Не в целом свете –
в отдельно взятом… И горят
условности, как зла приметы,
и душу мутят и коптят.
И, напрягаясь до разрыва,
я истончаюсь и не рвусь…
Весна отдельная игрива
и быстро переходит в грусть.
Охота плакать, не от боли –
её обдумаешь, и нет –
а от того, что вся неволя –
присвоенный потухший свет.
Пока он чьим-то был, был ярок,
но в глупой страсти обладать
имеешь пустоты огарок
и злую памяти печать.
В любви и сладко раствориться,
и страшно потерять себя…
Друг, в ненаписанных страницах
увековечу я тебя.
Они по осени не длинны
и невозможностью полны.
Бывает изумрудной тина
при страстных выплесках волны…
Что делать мне опять с собою?
Опять, перешагнуть и жить?
Жить в перешаге… Ум с душою,
слезой смочив, соединить.
Вдыхая аромат друг друга,
не морщась, улыбаться дню.
Весну и осень взяв за руки,
весной твоей себя маню.
Устал я в этой круговерти,
а ныть негоже, что ж – пою.
В душе и ангелы, и черти,
в юдоли в чём-то как в раю.
Наверное, такое счастье,
когда и осень, и весна
рвут-не порвут тебя на части,
и кромка зарева видна.
И где-то там тоска по ночи,
ответы в тенях и следах.
И суть сочится между строчек
в ненужных никому стихах.
9 июня 2014