Может оттого,
что проплывая в тучах,
журавли о Родине скорбят,
мы,по-русски
чувствами измучась,
ненавидим
больше всех себя?
Может всё
не так и безнадёжно,
может не напрасно
жжёт от слёз глаза?
и к России
я прикован так надёжно,
как под окнами
плакучая лоза?
Может всё
не так и безнадежно,
и в России
можно умереть,
чтоб весною,
распустившись нежно,
вербой
под окном гореть?
Может быть
ещё всё поправимо?
может быть
не все сошли с ума?
Проплывают
журавли все мимо,
а за ними -
и моя душа.