каждый раз, когда нахожусь у твоего дома,
накрывает жжением ожидание случая/встречи.
это ощущение томительно знакомо
до каждого "теперь ты водишь", что в запале кричат дети.
до мимолетного блика на зеркале лужи,
до солнечного зайца, лихо скатившегося в канаву.
и сначала меня обнимает, потом душит
тугим невыплаканным комом в грудной оправе.
а твои шаги отдаются в ком словно выстрел
и доводят до оцепенения внутреннее лето.
и я (как и тогда) не слышу тормозов визга.
ты открываешь дверь.
меня уносит потоками ветра.