Хорошо, что люди не летают,
– вот была бы в небе толчея!
Только сны о главном намекают:
– мы произошли от соловья!
Хочется на птичье замахнуться,
порулить хвостишком в небеси,
да вот руки-крылья книзу гнутся
в занавоженной асфальтами Руси.
Жил Икар. Подпрыг его был ярок.
Кур щипал, а перья – в узелок.
Напугал чудак с десяток галок,
– с неба солнце чуть не уволок!
Поросли сурепкой небылицы.
Роупджампинг заарканил ум:
– с крыш в бурьян летят отроковицы,
я ору истошно – караул!
Притяжение Земли довлеет:
– не взлететь двуногим к фонарю...
Чижик-пыжик над Фонтанкой реет,
я во снах по-прежнему парю.
Соловей попел-попел и смылся
(песни, словно клятвы на крови!),
может быть, он просто не привился,
или всё же умер... от любви.
2014-2021