просыпалось лето за ворот льняной рубахи
и вместе с ночами вконец истончились мысли
в которых смешались закаты и Чайка Баха,
а главное между ними слегка зависло
простые уроки всегда тяжелее сложных,
простое обычно владеет вселенской силой
пусть даже подкожно ночами незримо гложет,
ведя к своей личной и собственной Хиросиме
а лето идет и его не списать словами,
не втиснуть в привязку где действие, время, место
сплелись воедино и только в оконной раме
ночная дорога, ведущая в неизвестность
любой отпечаток на ней словно след Армстронга,
который идет по иголкам для куклы вуду
но лето просыпалось...
рвется всегда где тонко
и вновь растворится в лиловости незабудок