почему? Потому что глуп,
потому что устал и слеп,
и не верится, что к утру
пробудится знакомый свет.
След от ног зарастет травой,
то ковыль, то опять бурьян.
Мне бы лучше тропу цветов -
но я снова под вечер пьян.
Мне не стоит труда солгать,
обвести вокруг пальцев всех,
кто желает меня узнать,
или просто поднять на смех.
Почему? Потому что враз
я терял, что хотел сдержать.
Но теперь - только колкость фраз,
что, как флаг, на ветру дрожат.
Но теперь - вся Игра в минор,
отработанный смысл с нуля,
и неправильно взятый аккорд
раскрошится дождем сентября.
Почему? Потому что рук
занимается круговерть.
Потому что мне каждый звук
чем-то напоминает смерть.
Умереть поутру. Печаль,
идиотски, но что ж, вот так.
Я тебе не пишу "прощай"
это будет опять
не в такт