Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
1931 Борис Пастернак.
* * *
Вираж, за Тобой, по касательной, упрямо, на новый виток,
И всё же, вот так, не догнать, Тебя. Здесь, по-другому, не смог.
Твой ветер всё звонче, и в повести, не Совесть, вышла за дверь,
Усталость гнёт, в мире холодно... И выдох, негромкий: "Поверь...".
Вдох чистый мой! Верным, буду здесь, забвению цельности дней.
Таков мой крест. Столько без Тебя, лет прожито, с болью потерь.
Шумят дожди, и поют ветра, дыхание лета живёт,
Ты, в белом вся... Не Шекспир, не игра. Безумной Любви, - полёт.
И в сад соловьиный, тропою Весны, удачен несмелый поход,
Но лишь, об одном, там где: "Небо и сны", - твой Ангел, мне песню поёт.
Я слышу его, всё сильней от того, во мне, тихо радость живёт,
И обжигает, и ранит любя... И тает, отчаянья лёд.
Здесь вызов приняв, безутешностью дней, печаль, отпустив, - пусть живёт!
С Тобой, в эту ночь, обнимая Звезду, услышу звучание нот.
Вираж, за Тобой, по касательной, упрямо, на новый виток,
И всё же, вот так, не догнать, Тебя. И, по-другому, не смог.
* * *
08.07.2014