Я хотел бы быть немцем,
Убитым весною, в апрель сорок пятого,
На улицах Кёнигсберга.
Пуля, осколок - лишь бы не больно,
Чтоб удивление даже какое-то:
Вот, умираю.
Падая навзничь, замедленным взглядом
Окружность вписать в перекрёсток:
Рельсы, брусчатка, сумрачный день.
Город горит и горит.
Выгорает последняя память
Тонким слоем на стенах квартир,
От неё такой жирный дым -
Память сытно горит.
Упасть и не видеть
Ни белых флагов,
Ни красных флагов.
И подумать, что всё вернётся, обязательно всё вернётся,
Красота, эта таинственная, строгая красота...
Быть уверенным и счастливым,
И ничего, собственно, не узнать.