Не сотвори из поэта - кумира,
Он, как и ты, человечен до дрожи,
Просто отзывчивей к сущности мира,
Просто "неправильность" чувствует кожей.
Так же, как ты, он рождается в муках
И умирает нисколько не легче,
Только приходит за ним не старуха,
Муза его забирает под вечер.
С ней унесется он в мир своих строчек,
Там он найдет все, что здесь - не случилось...
Вот потому и - прерывистый почерк,
Вот только в этом - Всевышняя милость.
Не сотвори же кумира, не надо,
Просто попробуй поэта - услышать.
В этом и будет святая награда,
Что предназначена автору свыше.