Это как вместо того, чтобы идти домой, ты бредешь в парк.
Берешь с собой «Городскую» булочку, кормишь птиц.
Из тебя, как из дырявого шарика, вылетает азарт
И ты больше не думаешь, что глупости – падать ниц.
Это как, знаешь, ходить по аллеям, считать до ста.
Десять раз, да по десять пальцев – банальный счет.
Очистить от ржавых листьев своей пьедестал,
Но самому не сесть. Отдать кому-то еще.
Это как смотреть на небо, дать ресницам дрожать.
Смахивать слезы, затем их низать на нить.
На закате лечь в постель, думать, что у тебя жар.
Уснуть под причитаться «Ему б еще жить, да жить».
Эта как воскресать утром фениксом из огня.
Крылья расправлять, продумывать новый блиц.
А вечером снова дома на парки менять,
Но вновь не суметь найти…
свою стаю…
бессмертных птиц…