Весь вечер ты читала мне
Свои стихи – скучал я чинно,
Блуждая взглядом по стене,
По предкам в рамочках старинных.
Уже я изучил весь дом,
А ты металась между кресел
И всё твердила, как псалом,
Слова мне непонятных песен.
Я думал: »Как вольна душа;
Ну, разве запретишь писать ей!
Она чертовски хороша…»
И представлял тебя без платья.
Под утро на груди моей
Она заснула безмятежно –
Раз уж нужна забава ей,
Пусть пишет, я подумал нежно.