Никто не знает времени плодов.
Я не о детях, тыквах или грушах.
О том, когда без видимых трудов
взмывают вверх раскрывшиеся души.
Движенья их заманчиво легки.
Маршрутный лист им не дают на старте.
Бывают где придётся, мотыльки,
не проследишь по самой точной карте.
Вот каменная баба ожила,
вот выпростался парень из металла.
Неслышные, звучат колокола.
Незримые, спадают покрывала.
Пространство наше так искажено,
что кажется бессмысленной забота.
Но всё-таки, упорно и давно
свершается подспудная работа.