Великие цивилизации вначале
погребали в себе корни словесные,
затем быстро разлагались и покрывались
прахом, оставляя потомкам лишь окамене-
лости бессловесной культуры мёртвых.
Г. Емельяненко.
Слова. Слова. В них благостное пенье.
В них гром побед и алтарей Кресты.
В них аромат Духовного цветенья
И смрад плода духовной пустоты.
В словах уже не образы, а тени
Поток событий - броуновский шквал.
Один в душе с рожденья на коленях,
Другой других телесно наповал.
Сам подхожу к себе, как к муляжу,
Утраченного предками творенья,
Собрав в кулак и волю и терпенье,
Но, что-то, в нём себя не нахожу.
Весь на виду, как статуя в метро.
Всё на местах и строго по ранжиру.
Но голова от смрада закружилась,
Как только глянул сам себе в нутро.
О, человек! О, чудо из чудес!
Чем жив еси? Какие ищешь чары?
Кто сбил с пути тебя? Кто опечалил?
Лже слово? Власть? Или "прозор очес"?
Стою у чаши, о себе скорбя.
И словом, будто совести рентгеном,
До клетки плоти и до Духа гена
Пытаюсь сжечь вчерашнего себя.
Слова любви и бессловесность бденья!
В них светлого грядущего пролог
И тайна тайн - за что нас терпит Бог?
На сколько хватит этого терпенья?