Тот поцелуй был послан небом,
Коснулся лба, иль был воздушным...
И лицеист не стать поэтом
Не мог, с тех пор богам послушный.
Он, мальчик резвый и курчавый,
Летел по жизни сочиняя
Стихи, поэмы. Не для славы
Легко шедевры создавая.
Летели годы, шли столетия...
Его стихи попали в души.
И в них нашли они бессмертие,
И наслаждают наши уши!