Рождался где? В траве ли на лужайке?
В хрустальной утренней росе?
А может, в страстных звуках балалайки?
В пшеничном зрелом колосе?
Во всём рождался я... По малой клетке…
Душа и плоть – как Солнца стих.
Слабеет плоть, душой пока я крепкий.
О, как сберечь подольше их?!
Весь мир во мне… И часть за частью
Я дань Природе оплачу
Здоровьем, молодостью, счастьем,
С чем так расстаться не хочу.
Где отзвук мой? В огне ли – попрошайке?
Иль в скромном синем васильке?
Скорей, в моей трёхструнной балалайке
И в звучной, от души, строке.