На «прости», всё, что рвётся…
поддавшись теченью контекста…
И сменяться на дружбу…
взамен, чем был Ты - там другой…
Растрепавшись обрывками памяти,
в кой мне не место…
В фотографиях «Нас», где меня бы и быть не могло.
Где ошибок наделал…
а, может, они – это следствие…
А иголки в словах…
из покусанных губ и ногтей…
лишь всё то, что забрал Ты с собой…
и спасаешься бегством…
Да уж… очень приятно, когда Ты имеешь друзей.