В сыром подземном переходе,
Пропахшем кофе и мочой,
Старик, на нищих непохожий,
Застыл с протянутой рукой.
Сюда втащила его цепко
Людская мутная река,
В которой я верчусь как щепка,
Как щепка бьюсь о берега.
Петля сжималась туже, туже,
И в день когда он утонул,
Ладонью кверху, неуклюже,
Толпе ручищу протянул.
А было дело, он на фронте
Свою Отчизну защищал
И до Берлина в разведроте
От Сталинграда прошагал.
Спустя полвека все народы
Рукоплескали не ему,
Ему отдали переходы
И переметную суму.
Он не построил коммунизма,
Ушла мечта в небытие
И позабыла Мать-Отчизна
Кто сын, кто пасынок ее.
1993, Кишинев