Это не снег на пороге июня,
Это – на скорости – падает дождь…
Дождь благосклонен к настырным и юным,
В них пробуждает особые струны…
В нас – запоздалую дрожь…
Дрожь оттого, что ничто не начнётся
С той самой ноты, с забытого «до»…
Всё-то мы мчимся куда-то… неймётся,
Будто звезду различили в колодце…
Сосны продрогли в манто.
Их по лекальной кривой огибая,
С прежним упорством муссируя кросс,
Не отыскав долгожданного рая,
Вновь в уголок свой спешим, догорая,
Мучивший спрятать вопрос…
...Снимок потом изучаю несмело,
Грустное прячу в ладони лицо:
В лапах сосновых – застывшие стрелы…
Словно палач отхлестал очумело
Нежную плоть – до рубцов…
30 мая 2014
Фото автора