* * *
В отчем крае я!
Излёт июля.
Без тропы, без компаса бреду
Убежал от городского гула
В детских лет заветную среду.
Здесь когда-то нива колосилась,
А за ней – деревня в сто дворов,
Где до ночи по траве росистой
Бегал я в ватаге сорванцов.
Время шло.
Кто в город, кто в могилу
Уходили пахари с земли.
И деревня всё на нет сходила…
Вот уж и последний дом снесли.
Подхожу к заросшему погосту –
Скорбные бугры едва видны.
Безразлична к появленью гостя
Тишина окрест – на три версты.
И в груди до боли
защемило.
Стал я рвать крапиву, чернобыл,
Чтоб вольнее духу предков было
И чтоб он отлучку мне простил.