Пятые сутки восточный ветер,
не замечая времен-столетий,
носит унылую песнь по миру,
словно слепой, потерявший лиру.
Скучно живется в начале лета,
зелень постыла для глаз поэта,
и потому не тревожишь взглядом
всё, что шуршит и трепещет рядом.
Если смотреть в голубые дали,
вдруг попадаешь, куда не ждали,
ибо туда всех зовут приватно
и потому завернут обратно.
Плохо, когда облака, деревья
не подойдут на предмет кочевья:
где отдохнуть, приготовить ужин,
если давно никому не нужен?
Коль с небесами не всё в ажурах,
проще мечтать о лямур-тужурах,
только не видя предмет воочью -
крепче забудешься душной ночью.
Значит, и здесь не судьба прибиться,
пусть расплетает косу девица
что-то своё напевая рядом -
телом готов, но душе не надо.
Жизнь оказалась вопросом воли
или такого терпенья боли,
что развивает шестое чувство -
потусторонность как вид искусства.
Что же, тогда продолжайся, лето,
пусть твоя песня давно пропета,
только по-честному, без прелюдий.
После вообще ничего не будет.
(03.06.14)