Мегаполисы сосут
Кровь былой деревни.
Где кипел недавно труд,
Нынче - безвременье.
И высокою травой
Заросли дороги,
Что открыли путь земной
Поколеньям многим.
Избы ветхие стоят -
Ни дверей, ни окон.
Даже страшно бросить взгляд:
Словно смерти кокон.
Не деревня, а погост,
Хоть места святые...
До чего быть может прост
Твой конец, Россия!