У Твоего огня, Господь, согреться б,
Испить живой воды и отдохнуть,
От невесёлых дум своих, и в путь,
К родному дому, не спеша, пуститься...
Там ветер треплет прошлого портьеры,
И лики предков проступают через ткань,
К ним протянуть свою хочу я длань,
Что б прикоснуться, а потом, без меры,
Рыдать над тем, чего уж не вернуть,
И принимать Судьбу свою, как данность,
И утопив в слезах былую радость,
Сказать самой себе: «Прости! Забудь!»
...
Меня не ждут там и не для меня,
Столы накрыты в доме том, где я,
Встречала утро завтрашнего дня,
У своего родного очага...
Но я вернусь туда затем, что б вновь уйти.
Чтобы проститься и сказать: Прости...