Ветер срывает одеяло омертвелой тоски.
В одинокой душе круглосуточно прописался сквозняк.
И не греет ничто. И ничто не согреет тебя.
Ты сидишь и думаешь: "Как же всё вышло так?".
Тени мимо снуют. Все спешат. Мол учёба, дела.
Ты стоишь на ветру и чувствуешь, что жива.
А по венам покой, истерически бьётся надежда.
Безразличия маска к лицу твоему приросла.
Без пяти минут лето, на деле-зима.