Самый главный фашист спит под власовским флагом.
Жертв его холокоста хоронят попроще.
Населенье страны скоро вымрет как квагга,
обезлюдят Чукотка и Красная площадь.
Кто остался в живых - одичали и грубы,
они жалки, убоги, разуты, раздеты.
И течёт за границу по стареньким трубам
водянистая кровь их неяркого цвета.
Да и скоро страны этой тоже не станет,
и китайцы распашут её пограничную
полосу. Постановит какой-нибудь саммит
гнать её разношерстное, многоязычное
население в тундру, где всем уготовят
резервацию, вышки, бараки, концлагери,
холода, нищету, эпидемии, голод
и большие болота с гнилыми корягами.
И за это спасибо ему, седовласому,
и за то, что сегодня в стране, где он правил,
чтобы жить хорошо, надо быть педерастами
или правящим классом. Всех прочих оставил
без последних штанов и надежды, но с носом
лично он – наш Борис. Нам осталось прославить
это имя. Ведь, как ни крути, эту особь
хомо сапиенс ждёт очень долгая память:
знай – икай на том свете. Он в Лету не канет,
и, закутавшись в каменном власовском флаге,
лет, как минимум, двести, мечтать не устанет
о всеобщем забвенье, - забвенье как благе.
13 августа 2011 г.