Назначен смерти год, и день, и час.
Он похмеляется и ржёт судьбе в лицо.
Он говорит ей, чтобы шла к чертям,
и чтобы там ей с ними повезло.
Он балагур, повеса, хулиган,
по ветру он пускает свою тень.
Его талант, который Богом дан,
за три копейки исчезает в день.
Он с отвращением ласкает потаскух,
не может себе в этом отказать.
Он душит в себе жуткую тоску,
не смея её людям показать.
С глубоким интересом по ночам
в зеркальном отраженье на себя
он смотрит долго - и дрожит свеча,
он плачет - потухает вся.
Он не художник,
не фотограф,
не танцор,
он не поэт,
хоть иногда и лжёт
про свою жизнь бумаге. Он актёр -
на сцене душу под софитом жжёт.
В театре светит, а придя домой,
обугленный, как серый уголёк,
заходит в душ, и думает отмоет
усталую улыбку с бледных щёк.
Он трёт, и трёт, и трёт себя до дыр,
стараясь зацепить всё, что внутри.
Что там безостановочно горит -
попробуй-ка мочалкой ототри.
Выходит злой и бухаясь за стол,
к себе пододвигает чёрный хлеб.
Почти подряд три рюмочки по сто,
чтобы забыться минимум на век.
Ни боли. Ни предательства. Ни смерть...
не существуют. Это всё обман.
Он есть? Быть может он и есть,
и его жизнь - хитрейший Божий план.
Быть может правда что-то упустил,
быть может что-то просто потерял.
А может рановато загрустил,
и трёх подруг от страха расстрелял.
Но вот последняя воскресла и пришла -
стоит за дверью, жмёт в его звонок.
Искала вечность. Всё-таки нашла.
Ну надо же, подумать разве мог?
Она прошла сквозь всю его печаль,
сквозь невозможность, вопреки всему:
- Где твоё сердце, быстро отвечай!
- А вы, простите, собственно, к кому?
Он смотрит на неё, едва дыша,
и щурится - слепИт от гости свет.
- Вы кто? - он с удивленьем вопрошает.
- Надежда, -улыбается в ответ.
2014г.
#volnaya_photo
#poetry