Скажи, что глупо, - мысли на листок.
Ну, что-то вроде слабого звена.
Пугающе знакомый холодок, -
А суть ли важно, чем ты там больна.
Бумага стерпит, Бог с тобой - пиши,
Но сумраку завещанной душе,
Не пригодятся те карандаши,
Которые исписаны уже…
Пока еще плашмя, а не ребром,
Обходишь плавно острые бока.
На полный синтаксический разгром,
Надеюсь, не поднимется рука.
Неясность грусти, разночтенье снов
Царят в дому до самого утра
Проскальзывает что-то мимо строф,
Достойное не моего пера
Пройдусь по лужам, голову склонив.
От мира лик, скрывая под зонтом.
Удерживая свой весенний миф,
От хрипоты, от стона, а потом?...
Не поминай, что время октябрю,
Упущен срок - пересчитать цыплят,-
А я все та же: думаю, курю,
Осенняя… от головы до пят.