Каким же мелким казался раньше
Глубинный смысл избитых тем.
Я не умею любить без фальши,
Я не умею любить совсем.
Слетели стрелки, сорвались клеммы,
Что получиться должно в конце?
Пока ты бьёшься над этой леммой,
Я лишь на миг изменюсь в лице.
И в том, как ветер колышет листья,
И в том, как музыка уши жжёт,
Есть что-то больше, чем голос жизни,
Зовущий рваться за ней вперёд...
Ты лучше всех в этом мире знаешь
Цвета и звуки моих оков,
И в том, как ты меня убиваешь,
Есть что-то большее, чем любовь