Шуршаще дождик моет окна,
колючи, с севера, ветра,
кусты сирени грустны, мокры,
в туман укуталась Нева.
Мосты ажурны и плывущи,
не ярок свет от фонарей,
крик чаек над Невой, зовущий,
и шёпот парковых аллей.
И небо низко над волнами,
озёра луж на мостовой,
и тайна белой ночи снами
привносит в сердце непокой.
Дождь, ветер, мокрые кусты,
и сны о счастье... только сны...