Самолет.
Собрать в кулак ее волосы
и мою бессвязную речь.
Разбегаются
в стороны взлетные полосы,
загораются,
чтобы сжечь.
Испепелить меня взглядом,
меня и кого-нибудь рядом,
летящего в моем самолете,
взявшего с собой молитву,
женщину-лет-на-излете,
коньяк, опрометчивость, бритву.
Чтоб никуда уже не торопиться...
Или торопиться в никуда...
Или нЕкуда... если влюбиться
в безнадежно белые снега.
Тональность моего одеколона -
ретуширует мой перегар.
Я знаю счастье ждало нас,
верило в наш пожар,
вырезало на моих запястьях
новый репертуар.
Почему оно нужно, счастье?
Плескалось через края.
Мелькало-мелькало мимо меня
раскрученной стальною лопастью,
перемалывая останки дня.
И вот так она стала пропастью,
перед которой очень хочется
надолго остановиться -
перечитать на ладонях пророчества...
Она сидит рядом, кивает,
копошится в рюкзаке, злится...
Она ничего не понимает...
Ее самолет — приземлится.
02.07.2013
Андрей Лисецкий http://vk.com/alisetsky