Вот человек – клубничный мусс,
Слащавая халва,
Потока слов из сладких уст
Липуча похвала.
Нежны его хула и злость –
Цветочки, крем-брюле,
И свору вероломных ос
Он прячет в рукаве.
А вот другой. Мне с ним идти
Не мёд – чего уж там…
Как по предгрозовой степи,
Открытой всем ветрам,
Присядем, горький человек,
Полынная душа.
Не будем хаять хмурый век
И пить на брудершафт.
Мы помолчим – к плечу плечо
В апрельскую теплынь,
Чтоб слышать –
шепчет горячо
Твоя, моя полынь.