Мой Бог не живет в иконах - он любит бродить по миру.
В его рюкзаке бездонном есть много добра и зла.
Он чувствует жизнь так остро, как будто живет без кожи,
Как будто судьба святого ему на размер мала.
Бывают такие ночи, что хочется биться в стены..
Ты знаешь, безликий отче, мне снятся плохие сны.
Мы снится война и дети, кошмаров немые сцены,
Кому как тебе не помнить - есть шрамы, что не видны.
А мир не стоит на месте, и люди все так же ищут
Себя за толпой вокзалов и в горечи сигарет..
Скажи мне, мой добрый отче: я буду еще счастливой?
Твои задрожали плечи. Над морем вставал рассвет.
29. 05. 2014.