Что за город стоит, на высоких холмах,
На лихих, продувных,семибальных ветрах.
Куполами церквей опоясанный он,
И витает над ним золотой перезвон.
Тянут в небо кресты, наши души порой,
Только к Богу, нельзя достучаться не как.
То расценки мешают, заказать , упокой,
То душа от досады, гудит в кабаках.
Почему же у нас, как всегда все не так,
Звон монет, колокольный звон глушит.
И кричу я тому кто живет в небесах,
Сохрани я прошу мою грешную душу.
Мне сегодня, с великим цинизмом в словах,
Объяснили с высокой трибуны.
Что мы дескать элита, а ты просто прах,
Так что вот помолчи , посиди и подумай.
И я думаю видно я вправду не прав,
В том что выбрал такую элиту.
В том что не продавал, в том что не предавал,
И лежачий мной, не был избитым.
Я до боли сожму, свои чувства в кулак,
Пойду дальше, дорогой кривою.
Сразу в церковь зайду,рядом с нею кабак,
За себя помолюсь, в кабаке грусть -тоску успокою.