Ползёт упрямо паспортная ртуть
всё дальше за отметку «перспективна».
В глазах мелькают бабочки. Во рту –
противный привкус приторной рутины.
Дыру внутри твой пасторальный рай
скрывает – до поры – размером с бездну
безбожия. У выхода с утра
улыбкой нарисовано-любезной
встречает зазеркальный визави.
На рельсы жизни мысли маслом льются:
как злого духа, вызвать боль и взвыть –
но бьётся спиритическое блюдце
в агонии, морзянит «…not to be»…
и ты, снаружи всё ещё живая,
лежишь на рельсах собственной судьбы.
Ни боли. Ни эмоций. Ни трамвая.
Дежурный, наблюдающий с небес
постапокалиптический припадок,
порой напоминает о себе
фантомным зудом в области лопаток.
12,28.05.2014г.