В моей чашке не листья, а осень.
Бросить дубовые письма.
Запах коричневый перегноя.
Покоя сонного нет,
Как и боли в висках.
Страх холода зимнего,
Мнимого худого вечера,
Нечего больше сказать.
Послать бы лишь письма,
Но не получить ответ...
Сказать дождям нет,
И веки прикрыть на минуту...
09.02.14