Годы-уроды-невзгоды бы мимо,
и не ранимая кожа - броня...
Что мне за дело до этого мира,
если же миру - не до меня.
Схроны чужие на чуждых пашнях
свежей землицей присыплет июль...
Что мне за дело до этих павших
яблок и яблонь под градом пуль.
Что мне до птиц, превращенных в брызги
вишен, сбитых взрывной волной, -
это ли повод, чтоб рысью рыскать
в поисках боли своей головной?
Что мне до этих "детей подземелья",
пусть хоть над каждым засветится нимб...
Что? - Это чувство: МЕНЯ поимели!
Дай всем вам, Боже, не встретиться с ним.
27.05.14.