Жара над Кандагаром - 50 в тени,
Глоток воды остался в старой фляжке:
"-Глотни, браток, до наших дотяни,
Ведь ты рожден в рубашке!
Не первый бой с тобой мы вместе,
Друг друга знаем с первых дней,
А умереть придется если,
Так не бывает двух смертей."
Здесь, в Афганистане голод и разруха,
Серой пылью занавешен городок,
А дома ждет Серегу мать-старуха
Ночами плача в скомканный платок.
Когда мы в горы уходили,
Он фото матери не сдал,
Как будто смерть свою предвидя:
-"Поможет мама "- мне сказал.
По воле рока друг мой ранен, еле дышит,
Уж не владеет телом он своим
И голоса он моего не слышит:
-"Терпи, брат, видеть тебя должен я живым".
Обливаясь потом, дотащил я друга,
В бреду стонал и звал он мать,
Успели все же мы уйти от "духа",
Наверно, нам не время было умирать.
Годов с тех пор прошло не мало,
Воспоминания наводят грусть,
На фото, вместе с сыном пострадала мама,
Прошла на вылет пуля, обоих раня в грудь.