Всё тяжелее мне встречать восход
и провожать последний луч заката.
А вдруг как-раз сегодня и умрёт
тот, кто тобою был спасён когда-то?
И вроде верю в Бога, но грешу,
так, словно бы на счастье вышли сроки.
Кто скажет мне - зачем тогда пишу
тебе, да и себе вот эти строки?
Мне кажется, что я так многолик,
что, на себя взглянув, лишусь рассудка,
но снова открываю черновик
и за минуткой потекла минутка,
за часом - день, неделя, год и так,
со мною вместе, кружится планета.
Не страшно то, что где-то - вечный мрак.
Пугает, что при жизни мало света.