Николка был счастлив, как может быть счастлив мальчишка четырех лет,которому только что подарили пистолет и запас пистонов к нему, о чем он давно мечтал. Николка то бегал по комнате,то крался,выискивая супостата - противника и стрелял. Пистоны громко хлопали, вымышленные злодеи падали и мир становился светлее и чище, хоть и наполнялся дымом и запахом сгоревших пистонов.
Мишенями служило все,что попадало в поле зрения Николки: кошка Муська,неоднократно расстрелянная,пряталась под диваном; воробьи за окном, стул или подушка,вдруг принявшие очертания проклятых буржуинов-все подвергалось немедленному расстрелу.
В комнату вошла мама, Николка резко развернулся в ее сторону и нажал на курок... Мама, любимая Николкина мама, вдруг схватилась рукой за грудь и стала медленно оседать на пол. Николка остолбенел.. «Этого не может быть... , пистолет же игрушечный, он не может убить!!» - пронеслось у него в голове. Но мама лежала на полу без движения.
« Мааамааа!! Мамочка!! Вставай!!!» -кричал Николка, бросившись к матери, но она, казалось, даже не дышала.
Прошло почти пятьдесят лет. Николка стоял на краю могилы и смотрел на маму,лежащую в гробу.
Пролетали последние мгновения ее нахождения на земле и Николка впитывал взглядом дорогие ему с детства черты. Он не замечал слез,текущим по его лицу, не замечал январского мороза и стоящих рядом людей. Он вспоминал ту историю из детства и мамину шутку с вымышленной смертью..., и ждал, что мама опять встанет, улыбнется и скажет: «Николка, я тебя разыграла, но ты никогда не целься в человека даже из игрушечного оружия...».
ПОКА ЖИВЫ РОДИТЕЛИ, МЫ-ДЕТИ!!! КОГДА РОДИТЕЛЕЙ НЕТ, МЫ-СИРОТЫ....