к черту, к черту слова! постоять, подышать свободой.
говорят - это тоже судьба, видеть реже, чем раз в полгода
нос с горбинкой твой и улыбку, кривоватую, но родную.
помолчим, сохраним в картинках, эти жалкие "Не забуду"
эти глупые "Что, до встречи?" и неловко прижать секундно,
будто не покрывались плечи поцелуями, "Так безлюдно
в моей жизни", но вслух не надо - это пошло. молчать и слушать,
как пускает под кожу жало время, острой наводкой в душу.
помолчать, протоптать у двери две тропинки, назад ни шагу,
до последнего слепо верить, что прочтешь меня, как бумагу,
на которой гигантским шрифтом, ярко-красным, с вульгарным капсом
говорится, что это слишком, говорится, что здесь без шансов -
не отвыкнуть и не смириться, эти встречи, что раз в полгода...
никуда уже не годится, к черту, к черту твою свободу.
но мы молча стоим у входа, ты сжимаешь меня секундно.
впереди у меня полгода жизни с надписью "Так безлюдно..."