я читаю весной Маяковского,
за окном ни луны, ни звезды.
и меня в непомерно взрослую
превращают его стихи..
ощущаю фатальность в голосе,
вижу желтую блузу и бант.
вы похожи на северный полюс..
и душою и телом гигант..
двухметровый гигант и ребенок,
сердца красный костер в груди..
а меня накрывает морок,
от безумной вашей судьбы.
что случилось, когда застыли
флейты нежных, больных позвонков?!
вы хотели чтоб вас любили,
понимали лавины стихов
вы хотели смирить свои страхи,
свои скорби, свои мечты..
но под кожей ревнивые маки,
не желали скрывать красоты.
волновались рубином, закатом,
ждали знака вашей руки
и когда вы заснули, крылатый,
на груди цветы расцвели
залепили рубашку алым,
затянули большие руки,
прорастая через подвалы
превращались в слова и звуки..
Маяковский, лирик железный,
обращаюсь к вам через книги,
не стреляться в упор над бездной
а вы смогли бы?..